Stundenbuch #7

Irgendein unverwandtes Knistern weckt die Sehnsucht nach Einsamkeit in mir. Einsam sein mit mir selbst, wie in den Tagen der Jugend, die aus sonnenübersäten Anflügen von Heiterkeit und Besinnung sich speisten. Flüsternd mit den Dingen umgehen, als ginge man durch sie hindurch in ein innigeres Ichsein.
Herbsttage wie diese, gelebt mit einem heimlichen Herz aus Unbekümmertheit, gelebt mit hungrigen Augen, in denen das gebrochene Licht der Pinienhaine strahlte. Tage, die meine Existenz mit behutsamer Sicherheit nährten.

Das Glück war keine Illusion.

Das Glück hatte seine Realität, es war bei mir gewesen, mir zugewandt, die rühmliche Erfindung der Verständigkeit.
Zwischen Skepsis und Zuversicht säte es eine vage, anhaltende Empfindung: Es hatte die Liebe gegeben, das gemeinsame Lachen, die Freundschaft und die Vollkommenheit. Die verschwenderische Hingabe meiner Gefühle war keine Naivität, sondern der Beginn allen Seins, das ich mir selbst zugestand.

In einer Erinnerung, die kein Tagebuch je verzeichnete, sind all diese Momente lebendig, aus denen mein Menschsein entstand. Ich sehe die Silhouetten vertrauter Menschen wie zahme Schatten vorüberziehen. In ihren Gesichtern, die mich gütig betrachten, dämmert mir die Stille allen Glücks entgegen.


Das Glück zeigt uns an jedem Tag die vage Empfindung unserer selbst.

Über das ‚vage Empfinden‘

Gedanken zum Stundenbuch

Generell ist es so, dass die Stundenbuch-Reflexionen wohl immerzu in einem ‚vagen Empfinden‘ verharren; sie loten das (noch) Sprech- und Sagbare aus, indem sie die Fragilität des Verhältnisses von Welt und Sprache als einen Problemfall ausstellen. Was zurückbleibt, ist eine Ahnung, nicht mehr als eine Spur des Wirklichen, um die das poetische Sprechen kreist.

Man könnte zugleich die Hypothese aufstellen, dass die poetische Literatur mit ihrem subjektiven Sprechen immerzu mit Ahnungen operiert und diese für das Zustandekommen einer ‚vagen Empfindung‘ basal sind. Zumindest der poetische Prozess scheint mir essenziell auf das Unvorhersehbare, das als Behauptung sich
gebärdende Ungewisse gestützt zu sein. So wird der Nährboden für einen Effekt bereitet, den wir als einen Einsichtsmoment charakterisieren können: Aus der Ahnung entwickelt sich eine Gewissheit oder ihre Negation. Das Subjekt wird mit sich selbst konfrontiert, es durchlebt den Akt der (Selbst-)Erkenntnis. Dieser Prozess, im Rahmen dessen das Subjekt seine Stellung zu sich selbst und der Welt realisiert, mag als ein Prozess der ‚Überwältigung‘ bezeichnet werden.

Aber wird das Subjekt nicht zu allererst durch sein eigenes Sprechen überwältigt – jenseits jedweden Realitätsbezuges? Ist es nicht die magische Erkenntnis der spezifischen Eigenheit des Subjekts, die im poetischen Text geleistet wird?

Ich möchte hierbei die Annahme aufwerfen, wonach das Subjekt in der Art Literatur, die wir betreiben, primär von der Einsicht in die eigene Identität (respektive deren Gebrochenheit oder Unvollkommenheit) ‚überwältigt‘ wird.
Erst aus diesem Prozess der (positiven oder negativen) Einsicht entsteht die poetische Dramatik, die sich oftmals in eine Dialektik des Seins kanalisiert.
Ist demnach die ‚Überwältigung‘ des Subjekts nicht als Grundlage des poetischen Sprechens zu betrachten?

Stundenbuch #6

Manchmal ist dort ein dumpfer Goldglanz in den Cumuluswolken, die über die fahlen, verschmutzten Dächer der Vorstadt ziehen, während ich hier in meinem nichtssagenden Bürozimmer sitze und Buch führe. Ich denke dann an Menschen mit vielsilbigen Gesichtern, Menschen aus vergangener Zeit, deren Haut noch immer den Geruch hunderthäuptiger Jacarandabäume trägt.
Ich verliere mich in den sinnreichen Aufzeichnungen, die ich nie angefertigt habe. Ich begreife, dass mein Leben nichts als der Versuch ist, ein Leben zu entwerfen. Und plötzlich dürstet es mich nach dem Vergessen. Ich will das Bürozimmer im zweiten Stock einer menschenleeren Straße, dessen Wände keinen Horizont zu zeigen scheinen, verlassen.

Ich erhebe mich von meinem hölzernen Stuhl und fixiere mit beiden Augen langsam das dunkelblaue, mit Schatten angereicherte Nachmittagslicht, das durch die schmalen Fensterscheiben bricht. Die Zeit des Verdrusses schreitet mit ungeheuren Schritten auf mich zu.

Ich sehe davon ab, die Unabänderlichkeit meiner fremdverschuldeten Existenz auf die Probe zu stellen. Inmitten der Schweigsamkeit begebe ich mich zurück an den Tisch und schlage das Postbuch auf, das keine Adressierungen an meine Person verzeichnet.
Die immergleiche Monotonie des Seins wird unterbrochen von einem letzten Blick in Richtung der Vorstadt. Die Dächer tragen ihren fahlen, schmutzigen Ton, die Wolken verweigern ihren dumpfen Goldglanz. Im Nachbarhaus blickt ein Mädchen in ihren Spiegel. Die Existenz flieht uns in hundert Dingen…

Stundenbuch #5

Die Verluste, die wir erleiden, spiegeln uns mehr als die strahlenden Augen eines vertrauten Menschen. Denn wir sind nichts anderes als der Verlust. Wir vermeiden seinen genauen Namen, und doch schweigen wir ihn mit jeder Silbe, die durch unsere Gedanken rinnt.
Wir leben unsere Existenz schweigend dahin. Die Worte dringen nicht vor bis zu den Worten. Das Uneigentliche der Wahrheit treibt einen unabschließbaren Keil in unser vages Empfinden. Nichts als Verlust ist in der Welt, die wir täglich erblicken. Und mit jedem Tag nähren wir unser eigenes Verschwinden, aus dem die Wahrheit erwächst.

Stundenbuch-Projekt #4

Jeden Tag denke ich an die bedeutungslose Stimme meiner Seele. Ich höre mich ihren Namen rufen, während das Nachmittagsdunkel sich zitternd über die Fläche meines Bürozimmers ergießt. Ich sehe, wie die letzten Lichtschleier vom Handgelenk des Lebens brechen. Karg tönen die Minuten auf dem Manuskriptstapel, wenngleich die Uhren seit dem Beginn meiner Existenz schweigen.

Bedeutungsloses Bürozimmer, das mir als Tempel dient! Immerzu trinke ich aus den Kelchen des Verdrusses. Schriften, Gesichter, Fragmente – verwahrt zwischen den krankheitsflimmernden Schaumkronen der Langeweile. – Wie zeitig mich ein vorbeiziehender Vogelschwarm aus dem Kokon des Traumes reißt!Mich, hier!, sitzend am bedeutungslosen Konvolut des Lebens.

In der Dämmerung meines Schreibens überlebe ich mich. Ich, hier!, im zeichenlosen Verwaltungsapparat einer Stadt. Im Erdgeschoss eines abschiedsversunkenen Daseins. Lebendig. Blickend auf die unerhörten Massen, mich spiegelnd im Fensterglas schimmernder Augen. – Doch kein Blick fällt auf mich zurück. Die Gesichter entließen mich aus ihrer Erinnerung.

Stundenbuch-Projekt #3

Denn so ist unser Leben: Wir verwalten den eigenen Verlust, als sei er uns das Wertvollste. Wir dokumentieren und führen Buch. Immer wieder dokumentieren wir den Verlust. Wir sind besessen von der Vorstellung, eines Tages in die schwarzen Zahlen zu kommen, sodass wir beinahe vergessen zu leben. Immerzu erleiden wir Verluste, vergessen das Hinzugewonnene, leben in den Akten der Vergänglichkeit.
Wir fristen eine doppelte Qual, derer wir uns zeitlebens kaum bewusst werden. Nicht einzig foltert uns der Verlust aller Dinge. Es steht hinter jedem Verlust auch eine Geschichte des Dokumentierens und des Aufzeichnens. Wir werden zu jeder Zeit mit der verzweifelten Arbeit unserer Aufzeichnungen konfrontiert. Wir verlieren uns selbst an die Schriften und Photographien, an die leeren, entsättigten Bürozimmer und Studierstuben. Wir haben am Ende unserer Tage nichts als Verlust zu verzeichnen. Und selbst diesen nimmt man uns unversehens aus den gealterten Händen. Aller Besitz, der uns formte, war nichts als Betrug. Nichts als ein kurzes Aufblitzen des Geistes über seinem Grab aus Verlust.

Stundenbuch-Projekt #2

Die Monotonie einer stillen Straße berührt unsere Seele mehr als das überbordende Farbrauschen des Lebens, in welchem wir nur Zaungäste sind. Im Grunde unseres Geistes sind wir uns dessen gewahr, sind wir Asketen und Könige zugleich – wissend um die Fragilität der Einsicht. – Nie ist der Reichtum eines Menschen größer als in der Einöde des Nachmittags, wenn im Sonnenlicht letzte Blütenblätter hinfortwehen, und wir den Atem der Zeit wie ein wortloses Gedicht spüren. Wie schmerzlich hell leuchtet dann die Seele in ihrem Königreich der Askese!

– Könnte man doch zurück zu diesen stillen Straßen der Monotonie…!

Prosafragment 4/12 – an Pessoa (Stundenbuch-Projekt #1)

Unser Leben beginnt und endet im Missverständnis. Jedes Wort, jeder Satz, der dem ungewissen Rauschen der Tage einen Namen nennt, ist Übertreibung, ist Missverständnis. Ein ungenaues, blassblaues Flimmern der Wirklichkeit, deren Gestalt sich den Worten entzieht. Ich passiere den endlosen Weg vom Studierzimmer zur Schwelle meines Büros und habe dabei die Welt bereist. Ich habe sie allesamt beobachtet – die Missverständnisse und Depressionen des Alltags, und wenn ich dann, im warmen Refugium der Betriebsamkeit, über mein Denken reflektiere – es zerdenke –, dann falle ich, einem Blatt im Herbste gleich, zurück in das erste Wort, das mich nicht meinte. Visionen von Schrift und Geburt durchzeichnen meine Seele. Ich lerne das Nicht-Sprechen und weiß plötzlich die Worte meiner Welt. Doch immerzu verwandelt sich der Traum in Überdruss, verwandelt sich die Welt in Sprache – und ich schrecke auf aus meiner Stille, die wie ein Fluss durch alle Dinge geht.